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馬克‧魯卡斯在猶豫。他把骨折的手唯一還完好的一根指頭擱在那個老舊門鈴的黃銅按鈕上，好一會兒之後才提起勁來按了下去。
他不知道現在幾點了，這幾個鐘頭以來他所受到的驚嚇也剝奪了他的時間感。不過，在這遠離塵囂的森林裡，時間似乎本來就沒有意義。
十一月的冷冽寒風和下了幾個小時的雨雪稍微小了下來，就連月亮都暫時從散開的雲層後面發出朦朧的光，在這個又冷又黑的夜裡，月亮是唯一的光源。沒有跡象顯示這棟爬滿長春藤的兩層樓木屋裡住著人，就連屋頂尖端那座嫌大的煙囪看來也並未使用。馬克也不曾聞到壁爐中燃燒的柴火所發出的特有香氣，今天上午在醫生家裡把馬克喚醒的就是那股香氣──那是在十一點多，他們第一次帶他到森林裡來見這位教授的時候。當時他就覺得自己病了，病得命在旦夕，然而，在那之後他的情況更是急遽惡化。
